Notti di carta, notti di inchiostro, notti innamorate dall'odore di whiskey e fumo in gola, notti in cui tutto sembra possibile ed i sogni si specchiano scontrandosi con l'aria frizzante che suscita emozioni.
Notti di pensieri, notti di appuntamenti mancati, notti vibranti di accordi mai scritti, notti di parole che soltanto il vento conosce e trasporta verso luoghi della mente sperduti che conservano emozioni mai nate.
Notti di grigia umidità che cala a ricoprire come incenso ovattato gli angoli diseredati della mia ispirazione, notti che rimbalzano in rapida successione speranze disilluse e calde fusa che aspetto di vivere.
Notti di inganni poetici, notti di bisogni inespressi, notti aspettando ciò che accade soltanto per sbaglio e quasi sempre in momenti rischiarati da falò clandestini sulla riva del mare.
Notti di letture voraci, notti di riaffioranti ricordi, notti di immagini che scorrono come fotogrammi a rievocare quello che da tempo ferisce facendo sanguinare le dita e i risvegli.
Notti di lacrime, notti di silenzi, notti come questa in cui vorrei quello che non ho e mi ritrovo a scrivere frasi sconnesse come cubetti di porfido sotto una pioggia incessante di dubbi.
Notti di portoni chiusi, notti di occhi indelebili, notti di occasioni da cogliere al volo, notti di calore trasmesso da gesti spontanei, notti di vento che spazza la strada preparando il terreno al futuro.
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